La vigne

Il y a derrière chez moi une petite rue tranquille dans laquelle les maisons de village se serrent les unes aux autres, comme c'est souvent le cas en Provence.

 

J'utilise cette rue à chaque fois que je me rends à la pharmacie, cela m'évite le boulevard et ses voitures bruyantes. Je prends tout mon temps, je regarde à travers les grilles des portails souvent antiques et bien rouillés les petits jardins abondamment fleuris. Je m'amuse d'y voir des nains en plastique, des fontaines gargouillantes ou des bassins remplis de poissons rouges. Ah oui, j'oublie les lions en plâtre sur les piliers...

 

Dans cette rue, un vieux monsieur aux cheveux blancs est souvent assis sur le pas de sa porte. Il regarde les passants, peu nombreux il est vrai, défiler sur le trottoir. Parfois, il discute avec une voisine et tous deux bloquent le passage sur un trottoir qui n'est pas bien large. Le vieux monsieur possède un chien - un teckel - qui a l'air tout aussi âgé que son maître.

 

Mais le bijou de cette rue consiste en un pied de vigne planté probablement il y a fort longtemps contre le mur de la maison du vieux monsieur. Le cep monte tout torturé le long du mur, puis ses branches se déploient au dessus de la porte d'entrée sur une petite tonnelle faite de fil de fer.

 

J'ai toujours admiré cette vigne ! Le vieux monsieur la bichonne,  elle est toujours impeccable aussi en saison elle croule sous les grappes. Moi qui ai la chance d'avoir une tonnelle de vigne tout aussi antique que la sienne, j'étais souvent, au début, verte de jalousie devant sa production qui devançait de très loin la mienne ! Mais les choses ont changé car j'ai appris comment tailler ma vigne : en regardant celle du vieux monsieur. Et cette année, la récolte sera impressionnante !

 

Cet hiver, j'eus la surprise de voir une pancarte collée sur la porte du garage du vieux monsieur, pancarte sur laquelle était inscrit à la main et de façon malhabile  "à vendre" suivi d'un numéro de portable. J'en fut toute dépitée et me demandai ce qui était arrivé au vieux monsieur, imaginant le pire. L'écriteau resta un moment, devint tout décoloré par le soleil, puis fut retiré.

 

Je n'étais pas passée dans la petite rue depuis quelques temps.

Lorsque je la pris hier, mon coeur se serra : la vigne avait abondamment poussé, ses branches partaient dans tous les sens, c'était l'anarchie la plus totale.

 

Le vieux monsieur n'est plus là pour s'en occuper...

 

photo prise sur internet